Ya no quiero
escribir sobre el amor
ni sus sórdidos 
espejitos de colores,
deslumbrantes baratijas
de algún genio maligno

Ya no quiero
escribir del desamor,
ni de la loba herida
que desgarra mi carne
cada noche
que el insomnio
me derrota,

Me bebí de un trago
las grandes palabras
y ahora
sólo quiero
sentarme a la orilla de un verso
que me sane.

MARIANA FINOCHIETTO.